Olor a azufre

Cabizbajos

Con la esperanza en el bolsillo,a punto de ser tirada. 

Desde que están rotos de espiritu,ya van tres sabados que se cobijan con saudades.
La luz cuesta como los días pero acuerdan gastarla en sus oidos.
Le sacan el polvo a los juegos de mesa y la caja de fotos vuelve, devolviéndolos a pedazos.

Este domingo no hubo cola en el super. Volvieron las antiguas recetas.
El menú ya es otro,como sus caras.
Retornaron viejos oficios.
Los pescadores volvieron al puente.
Las horas agonizan entre tanto bombardeo despiadado. 

No hay reparo.
Así se respira en este nido rodeado de buitres.
Así se vive desde que metió la cola el diablo.